После дождя на улице не только мокро но и свежо. Именно дождя мне и не хватало. Только не теплого летнего дождя, а прохладного, того что накрапывает ранней осени из ран серого неба. День уже умер в грубых дланях земли и темнота затянула его холодное тело подобно тому как трупы заворачивают в черные мешки на молниях. Тоска... Тоска... Опять незбывшиеся тревожат меня. И что им нужно? Неужели они не могут оставить меня в покое? Чужие сны, чужие воспоминания... Чужая жизнь. Отражение в зеркале тоже мне не знакомо. С тех пор как я стала Тенью многое потеряло смысл. Как линии н ладонях изгибаются ветви деревиев, когда дует ветер. И он все еще дует мне в окно. Просится внутрь, да я не пускаб. Зачем мне ветер? Я не могу уйти с ним. По крайней мере сейчас. А что будет завтра? Да мне плевать по большому счету. Я давно забыла, что такое завтра, и меня не беспокоит его тяжелая поступь за дверью. Я не открою.